Felicidade

Ela acordou especialmente feliz naquele dia, tomada por uma felicidade incrível, não do tipo que se experimenta quando se compra ou se come (em todos os sentidos possíveis) algo desejado. Era um tipo de felicidade que atuava como um divisor de águas, como se a vida dela antes daquele dia fosse um passado morto, enterrado e esquecido para todo o sempre amém. Ela se sentia mais que onipotente. Sim, porque muitas pessoas, quando arrebatadas por surtos de euforia, pensam poder se jogar de prédios ou na frente de automóveis que nada lhes acontece. Mas ela estava além disso. Sabia que não precisava fazer nada pra se convencer do quanto estava feliz. Era como se soubesse de um segredo crucial, como a origem da vida, e não quisesse partilhá-lo com ninguém, apenas desfrutar do conhecimento e deleitar-se com isso. Enfim, essa parca descrição dá uma leve ideia (reforma ortográfica já começou ¬¬) do que se passava na mente de uma jovem qualquer num dia de, vejamos... outono, sim, estação adequada. Agora, ela precisava descobrir a fonte dessa felicidade, para que não corresse o risco de perdê-la. E não foi muito difícil encontrá-la: ora, ela estava apaixonada. O que mais, além do amor, poderia provocar algo assim? Era inevitável que, após essa constatação, viesse uma segunda pergunta, tão ou mais importante que a primeira: por quem ela estava apaixonada? Bem, poder-se-ia ver seu sorriso zombeteiro, como a dizer  que importa, isso é o de menos. Ela apenas precisava sentir o amor pulsar em suas artérias, deslizar por sua pele como amarras de seda, que nos seduzem ao mesmo tempo que nos prendem. Estava decidido. A partir daquele dia, estava apaixonada, e isso lhe deixava muito feliz, e não ligaria para mais nada além disso. Ponto. Tinha resolvido. Ah, que sensação boa essa de abandonar-se ao sentimento sem nenhuma preocupação, de ser preenchida por ele sem sentir remorso ou até mesmo medo! Seria realmente maravihoso se tudo acabasse com essa frase, com um típico final feliz. Mas não. No dia seguinte, encontraram-na morta, pendurada por uma corda em seu quarto. O motivo do suicídio? É óbvio que os policiais ou outras pessoas que a viram não têm a mínima noção do que seja, afinal eles não são dotados da capacidade de perscrutar o mais íntimo refúgio da mente das pessoas, mas não deixarei meu caro leitor na mão, já que me foi dado conhecer a triste história dessa garota: ela engordara dois quilos desde a última vez que se pesara.

P.S.: Porque a loucura tem muitas faces, resta descobrir qual delas trazemos conosco.

Apenas um beijo

Ela estava tão feliz! Tinha esperado semanas, meses, até mesmo anos para aquele momento. Nunca pensara que um dia ele finalmente olharia pra ela, a menina tímida de óculos e cabelos crespos sentada na segunda carteira da fileira do meio. É, tudo bem que agora ela tinha feito escova progressiva, algumas luzes e usava lentes de contato, mas ainda assim achava-se pouco frente à beleza fenomenal dele. Deus grego? Não, muito mais que isso. A começar pelos olhos azuis amendoados, que contra a luz adquiriam um leve brilho verde. Depois aquele corpo, másculo e suave, como se fosse esculpido pelas mãos de um Michelangelo. Ah, ia se esquecendo da boca, emoldurada por lábios carnudos, um convite irrestível à volúpia. E os cabelos, eternamente despenteados, loiro-acastanhados, cortados bem curtos. Enfim, tudo nele fazia com que seu coração acelerasse, seus olhos brilhassem, sua respiração ficasse ofegante. Tanto que quase teve um infarto fulminante ao receber aquele telefonema. Pra dizer a verdade, estava até irritada naquele dia, depois de penar com o trânsito horrível e com as grosserias de seu adorável chefe. Disse alô um tanto brusca, mas quando ouviu sua voz de veludo tudo mudou, chegou mesmo a perder a fala. E quando ele fez o convite, então... Podia ouvi-lo dizer encontre-me amanhã à noite no parque do..., preciso muito te beijar. E desligou o telefone. Ela chegou antes do fim do pôr-do-sol. Deleitava-se com a espera. Imaginava ardentemente ele chegando, aproximando-se dela, meu Deus quanta alegria! Às oito e trinta e cinco ele desceu do seu carro e caminhou até ela. Olhou-a nos olhos. Foi levando sua cabeça bem perto da dela, até seus lábios roçarem-se de leve, como se estivessem tímidos ou receosos. Depois, ele abriu sua boca devagar e deixou sua língua encontrar-se com a dela, numa brincadeira travessa de esconde-esconde. Explorou as bochechas, o palato, todas as reentrâncias com as quais entrava em contato através daquele beijo. Era indescritível o sentimento que ela experimentava. Gozo maior não poderia haver. Não existia passado nem futuro, sua vida era o presente, ali, com ele. Nossa, que sensação maravilhosa sentia! Estava tonta de tanto prazer! Inundava-lhe um gosto estranho, sublime, era o seu corpo entrando na ebulição apaixonada que sua mente já desfrutava há muito tempo. Ela enfim desfaleceu. Ele afastou-se lentamente. Retirou o punhal do ventre dela. Limpou o sangue em sua roupa e foi embora. O corpo ficou caído, com o último sorriso petrificado para sempre.

P.S.: "Mas o covarde mata com um beijo" - Mal Secreto.

Um conto de Natal

O Natal estava próximo. Mas ele não tinha absolutamente um espírito natalino naquele momento. Por quê? Olha, se ele quisesse, podia contar as mais comoventes e drmáticas histórias que um ser humano pode vivenciar, afinal ele era escritor, imaginação não lhe faltava. Só que ele preferia ser sincero: não tinha nenhum motivo aparente pra estar naquele baixo astral em pleno dezembrão. Apenas sentia o vazio dentro de si. Um vazio tremendo, gigantesco mesmo, mas também impenetrável. Não adiantava fuçar de quem era a culpa. Nenhum trauma de infância, nenhum problema no emprego, e de forma alguma impotência sexual. Também não se sentia vítima do consumismo desenfreado. Ele se adaptava muito bem a esse estilo de vida. Dava graças a Deus por ser desprovido de preconceitos moralizantes, como ele costumava tachar essa dificuldade que as pessoas têm de aceitar as imposições do titio Capitalismo. Enfim, padecia de um mal sem causa, que o levara até a praça central da cidade, onde agora se encontrava. Estava bem diante da fonte, cuja iluminação fora inaugurada recentemente. A água subia vermelha, ou melhor, brilhantemente vermelha, a cor escolhida para representar o entusiasmo natalino que se alastrava por todo o planeta. Quem dera ele pudesse fazer parte dessa multidão que se encantava com algo tão singelo como a fonte, em seu eterno circular de água iluminada. Olhou o relógio. Já era tarde. Precisava voltar pra casa. Não que sua mulher fosse ciumenta. Mas ele precisava dormir, um novo dia de trabalho aguardava-o amanhã.  Deu uma última olhada na fonte. Virou-se. Colocou a mão no bolso para pegar as chaves do carro. Sentiu um baque na cabeça. Caiu. Quando acordou, estava num lugar semelhante a um porão rochoso, muito úmido. Encontrava-se sentado numa cadeira reclinável, dessas que se encontram facilmente em consultórios de dentistas. Sentia uma leve ardência no braço direito. Olhou e percebeu que havia um agulha enfiada nele, conectada a uma mangueira, por onde seu sangue escoava. Quando deu-se conta onde essa mangueira dava, gritou. Gritou forte. Alto. Berrou mesmo. Estava horrorizado. Ninguém apareceu para lhe ajudar. Então era isso? Assim que tudo aquilo acabaria? Não queria acreditar, mas sabia no seu íntimo que não havia escapatória. Afinal, a água da fonte tinha de continuar vermelha.

Esquizofrenia

Ele era esquizofrênico. Tinha certeza disso. Motivos não faltavam: há mais de um mês ele pensava estar sendo perseguido por todo lugar aonde ia. Chegava a ver o rosto de homens mal encarados, portando revólveres ameaçadores, apontados sempre em sua direção. O mais interessante, porém, era ele ter plena consciência disso, pois mania de perseguição é o que mais ocorre com a maioria dos pacientes acometidos de esquizofrenia. Agora, reconhecer a doença era algo surpreendente. E, além disso, ele se dispôs a ir a um psiquiatra procurar tratamento. Reconhecia que representava um perigo para seus familiares e amigos, afinal nunca se sabe quando se vai perder o controle. O médico ficou espantadíssimo ao ver e ouvir aquele rapaz, ainda jovem, entrar pelo seu consultório decididamente e dizer doutor, tenho esquizofrenia. Nunca a literatura médica registrou um caso de paranóia no qual o paciente a reconhecesse como tal. O psiquiatra vislumbrou inclusive uma possibilidade de faturar algum título, quem sabe até internacional, e pôs-se a discorrer sobre as possíveis explicações para aquele caso, provavelmente o lobo antero-lateral direito do córtex pré-frontal apresentava neurônios preservados da patologia devido à ação de neurotransmissores etc etc etc. Enfim ambos decidiram-se pela internação do doente. Ele tratou de, no dia seguinte, procurar o melhor sanatório da cidade e dar a entrada o quanto antes. O lugar era confortável, o mínimo que se esperaria frente à fortuna que era a mensalidade. Assim que chegou, foi medicado, mas continuava a se queixar de alucinações. Seguiu para o quarto. Algumas alucinações eram até engraçadas, bem doidas mesmo. Que importa, agora ele estava seguro, sua família também, podia relaxar e aproveitar sua estada. De madrugada, acordou sobressaltado. Ouvira ruídos de arrombamento. Ficou de pé. O remédio estava demorando pra fazer efeito. De repente, viu um vulto. Não teve tempo nem de gritar. A bala entrou silenciosamente por seu crânio, pondo um fim à sua vida. O algoz saiu com cuidado pela janela. Só fizera seu trabalho. Quem mandou não pagar as ampolas de LSD...

Psicologia

A psicologia é uma coisa até interessante. Tanto que levou-a a cursar a faculdade. E que faculdade! Por que a exclamação? Você acha que é uma referência aos bons professores, às boas instalações etc etc etc? Não. Quando se está na faculdade, uma só coisa realmente importa: festar. Muito. E ela se lembrava de cada uma daquelas festas. Inclusive tinha a daquele dia à tarde, todo mundo se beijando ao ar livre e [trecho censurado para menores de 18 anos, e sendo o autor menor, sinto muito, vão ter de se contentar em saber só isso], mas, enfim, agora estava lá no consultório, ouvindo um cara. Que, por sinal, não parava de falar. O saco dessa profissão é isso: o povo gosta de falar. Essa, aliás, deve ser a atividade de que o ser humano mais gosta (depois do sexo, talvez, mas só em alguns casos). Basta observar qualquer reunião de pessoas. A conversa sempre prevalece. Não importa se aquele p.h.D em gestão empresarial de banheiros está falando, sempre alguém vai virar do lado e perguntar e aí, como foi o churrasco, a carne tava boa, e daqui a pouco nosso ilustre palestrante vai se ver falando apenas para a tia solteirona que está a fim dele. Mas voltando ao consultório, ela percebia que a boca de seu paciente se mexia sem parar. Obviamente, não ouvia nada. Naquele momento, seu cérebro concentrava-se em analisar as cortinas, será que não devia trocá-las, com um fundo musical de Ivete. De repente, o homem fechou a boca. Ela percebeu e, fazendo-se de desentendida, perguntou desculpe, mas você quer o quê, passando a impressão de que o pobre coitado pedira algo absurdo. E ele respondeu, quero que me diga o motivo para eu estar fazendo terapia. Putz! Aì ferrou legal. Esse era o tipo de paciente que faz um joguinho de gato e rato, incitando o psicólogo a descobrir o problema e solucioná-lo antes que ocorra um suicídio. Ela pediu-lhe que voltasse amanhã, pois o horário já tinha acabado. Despediram-se, e ela ficou lá. Seus colegas tinham comentado de casos parecidos, que acabaram tragicamente. Mas ela estava disposta a lutar. Passou a noite inteira lendo os livros da faculdade, engolindo-os quase. Se fosse Freud, diria que tinha alguma coisa a ver com a mãe, mas ela sentia algo além disso. Finalmente, o dia seguinte chegou. O paciente bateu na porta, ela abriu. Sentaram-se. Solenemente, ela ergueu a cabeça e disse: "Você faz terapia porque (tchan tchan tchan) eu preciso ganhar dinheiro".

P.S.: L'argent, toujours l'argent... (não entendeu põe no tradutor XD).

Homenagem aos românticos

Vivia numa metrópole. Qual? Não importa. Todas são iguais em sua agitação cinza-pálido, modorrento, que nos engole num ciclone de fumaça e poeira. E ele observava isso pela sua janela. Olhava a rua, cortada por carros. Velozes. Eles transmitiam perfeitamente o sentimento que trazia dentro do peito: uma convulsão vulcânica, espirrando os incandescentes destroços de um coração partido. Não, não ocorrera nenhuma traição. Muito menos a morte dela. Pelo contrário. A vivacidade rubra do sangue arterial permanecia viva em sua cálida face. O problema era justamente aquela imposição ridícula, resquícios de um patriarcalismo rude e preconceituoso! Afinal, de que importava se ele não tinha dinheiro, o amor bastava, é o alimento perene da alma, que supera todas as vis necessidades materiais de uma sociedade corrompidamente burguesa. Além do mais ele era jovem, via despontar a aurora de sua vida, época em que as paixões inquietam o corpo, fazendo-o verdadeiro refém, impotente, frágil. Olhou novamente a rua lá fora. Descansou as pálpebras. Imaginou-se no cimo de um penhasco sobre o mar revolto, as ondas chocando-se violentamente contra a rocha. Um cenário de fazer inveja ao pobre Werther, que teve de se contentar em morrer no próprio quarto. Deixou os ruídos dos escapamentos entrarem por seus ouvidos, infectarem seu cérebro. Estava decidido e nada poderia convencê-lo a desisitir de seu intento. Já que não podia derrubar o opressivo sistema que esmagava seu amor por ela, entregava-se inteiramente às incertezas da morte, solução a mais tranqüilizadora que podia vislumbrar. Sentiu o ácido odor sulfúrico que os automóveis emitiam em sua direção.Fazia isso por amor a ela. Queria gritar para que todos soubessem. Era sua homenagem final. Dedicava-lhe o último suspiro, assim como lhe dedicara cada segundo de seus dias, apenas pensando em sua magnífica beleza. Contou até três. E jogou-se pela janela. Sem olhar para trás. Sem hesitar.Felizmente o térreo não fica tão longe do solo.

P.S.: O "românticos" do título refere-se aos escritores do Romantismo, escola literária de fins do século XVIII a meados do XIX.

P.P.S.: Alzira forever!!! XD

Sobre pais e filhos

Seria um vício? Não, essa definição não caberia. Vício é algo recorrente. E ele, até agora, não tinha feito nada. Tudo permanecia no plano espiritual, o qual, desde que foi inventado por Platão, é o eterno refúgio das idéias etéreas. Enfim, ele desejava. Quase não conseguia se controlar. Por isso ficava quase exausto toda vez que se via naquela situação tentadora, digamos assim. E antes que vocês perguntam "Mas por que o cara não faz logo o que quer?", lhes digo: sua tentação era horrenda. Muito repulsiva. Vocês com certeza seriam incapazes de suportar a simples idéia do que ele ansiava por realizar. Falando de coisas mais úteis, ele era casado há uns 20 e poucos anos, trabalhava, comia, dormia. Em síntese, poder-se-ia dizer tratar-se de uma pessoa normal. Daquelas que você sempre cumprimenta quando a vê andando na rua ou almoçando no shopping. Mas, se ele fosse absolutamente normal, não haveria motivos para escrever sobre ele. Afinal, pessoas normais existem aos milhares. Se você quiser encontrar uma, ande uns dois quarteirões. Ou então olhe-se no espelho. E aí voltamos pra questão que faz esse homem estar presente neste post. O desejo maldito. Ele tinha um filho. Dez anos. A idade em que o mundo começa a ser descoberto. Toda vez que ele via o menino, sentia um arrepio na espinha. Seu coração palpitava. Era o desejo incontrolável. A sede insaciável. Um ardor terrificante. Não suportava mais conviver com isso. Como uma criança poderia lhe provocar sentimento tão ardente? Até então se controlara. Porém sabia que seu limite havia chegado. Mesmo que quisesse resistir, faltavam-lhe forças para tanto. Olhou para seu filho. Aquele pele tenra, macia, últimos resquícios de uma infância se despedindo. Sua face corada. Meu Deus, que inferno! Por quê? Por que precisava fazer aquilo? Nunca fizeram isso com ele antes. Aproximou-se do garoto. Enfim disse: "FIlho, eu te amo."